PRELUDIO PARA UN PRELUDIO


Existen barcos llenos
de hombres vacíos que se dirigen a la nada,
rabia de la rabia acumulada llevan los hombres vacíos,
miedo como el miedo de no entender el miedo,
espadas
taciturnas,
fugaces,
como penes crucificados en la mitad de la luz del verano,
hombres solos que no han conocido el ácaro de la vida,
el altar como una bomba de palabras
donde antes reinaba la desidia,

hay hombres sobre la plancha de las naves, sobre el borde, yéndose como si fueran valientes.
Pocos súbditos del incendio del aire logran atrapar
el colosal invento del animal cotidiano.


Pero hay, estos otros, que no son otros,
los últimos del agua, los perdidísimos en lo exacto,
hay hombres de la nada,
que se van antes de haberse ido, como un río sobre todas las cosas,
como ex amantes de todo el odio,
superan la espuma, la pólvora, el miedo,
esa escarcha de la fragilidad que es la muerte única y libre
renaciendo en todo lo que tocan.

RANCLACIÓN SOBRE LA TIERRA




La parte desenredada de nuestros sesos que eran ya uno solo,
todos nosotros llenos de días, y de luz entre las cortinas,
o de luz de noche -que es la mejor, la única- entre los sillones, 
entre los libros y la alfombra, 
entre música sólo honrosa por la nicotina. 
(las botellas siempre serán parte del paisaje,
aquí lo extraño es la otra indumentaria de las cosas)
La parte esa donde descansaba nuestra furia
porque nuestra furia era nuestra única alegría,
desenredados y juntos, pero tejidos entre sí
los sesos nuestros, con su prueba única
que eran las bocas hablando, inhalando el vaso, el beso,
las bocas que negaban todo resquicio de metal,
toda respiración que no esté colgada del pecho
como el hálito de un ciervo degollado.
Nosotros, tan de sesos en el filo de la llamarada:
ese color que es una palabra parecida a la felicidad,
parecida al infierno,
que es un grupo de sesos fundidos
contemplando el fin del mundo
o compartiendo la mesita de la sala
para seguir atando lo sesudo y lo ínfimo
con todo el instinto de sus fauces,
porque encontramos nuestro jardín allá donde empieza y termina toda mentira,
allá donde el lugar de las cosas no tiene nombre,
sino olor, sino aroma, sino rostro, rostro de nuestros sesos desenredados
pero tejidos entre sí,
como un cuadro bello y siniestro
donde aparecemos destruidos y felices
todos los hermanos de la jornada
sin el miedo.

Una huella
es una mecha abriéndose,
un paisaje interno,
como una niebla,
como un mar frío,
como un sonido de martillo
cayendo en la garganta.

Una huella
es una ceguera momentánea
un doble animal
lleno de nosotros
muriendo y reviviendo
en el aire
donde debió haber un pecho.

Santiago B.

BURBUJA Y BLITZKRIEG

El mundo está lleno de esos seres incompletos que andan en dos pies

y degradan el único misterio que les queda: el sexo.

D.H. Lawrence

Tener el peso de las alas cortadas

no es tener el peso del hueco del aire y su grito.

Tener el peso de las crías degolladas

no es saber de memoria

el infierno que no existe en la cabeza del espejo.

Tener la sangre flotando entre las flores de la guerra

no es saber del alcohol

ni saber de los colmillos

ni saber de los perros sin dueño

que se amarran a la noche

como barcos malditos y perdidos

hasta encontrar un simulacro del abrazo,

no.

Tener una esfinge de carroña

atada a los cristales del miedo

no es tener el derecho a llorar

como un simio solo

en las inundaciones de la religión,

no.

Tener todos los huesos listos

para aceptar el absurdo de lo hermoso,

no da luz verde para la flagelación

ni el olvido ni la sarna

que puede atraer la adicción de las páginas.

No tener,

no tener,

no tener nada

de lo establecido,

es saber que lo visto es una sombra de lo visto,

que la decapitación del tiempo, es cuestión de videntes,

es cuestión de salvajes y hermosos simios del esperpento,

-no la horda de enfermos de la razón-

como una daga manchada de tinta

simios, entrando en la tierna carne de las hojas.

INTRODUCCIÓN AL PAÍS DE NÉANT

                                                                                                              A Santiago B.


Arranca esta mortaja de la vista a largo plazo,
mira ahora con el reloj sobre la mano antigua, apuntando al ocaso de la batalla.
Mantén tu pie, eso sí, tu frente, eso sí, -mantenlos juntos hacia la sal de la marea-.
Que luego de todo óxido, algo siempre quedará intacto:

Digamos el silencio, toda montaña azul en la retina, el hervir del suelo.
(Una canción podría formarse desde los antepasados.
Una canción podría devenir en los nietos o soldados que ya no están ni pertenecen).

Ahora que sabemos la función de la ficción del aire sobre el tiempo,
ahora que tenemos por contado la palma de la mano de la muerte,
el esquema frío, lejano, de todo beso hacia la nada,
ahora que ya no importa,
podrás entonces, mirar como si fueras un animal inconsciente e infinito,
mirar el color que no existe
                                         /con la sonrisa de una bestia, que acaba de inaugurar el mundo.

ESTADO FINITO

Tú no naciste para morir, amor, nuestras montañas mienten,

hay un río, en el aire, hay una crucifixión inválida

por cada palabra perdida. Amor, nunca estuvimos muertos

más que en la mentira de la libertad. 

Nunca nos habíamos encontrado bajo la tierra, tanto.

Estas montañas mienten, amor, el alma se nos fugó antes del amanecer:

yo nos veía abrazados y disueltos bajo algún lago sin nombre, 

yo nos veía perdidos y abrazados 

sobre un inmenso pedestal incendiado en el aire. 

Fuimos los colgados, los ningunos, 

antes de que la gloria nos entrara a machetazos.

Amor, nunca más esta felicidad desplegada 

como un muerto insolente ante las montañas.

Amor, ciega, perdido, enferma, 

incineremos todo lo que queda de verdad

en el rostro de los otros, los nuestros. 

Esta forma de irnos juntos, sin haber planeado el crimen,

sin haber siquiera besado 

la calavera que duerme en todos nuestros besos.

Amor, qué insoportables somos todos cuando nos amamos ciegos, 

qué falta de vacío. 

Amor, estos huesos ya no nos pertenecen,

todas las naves se fueron por el borde del mar, 

Estamos muertos y brillando 

con la piel dentro de una navaja parecida a una catedral,

yo recuerdo, cuando vi tu tierra, 

tu asentamiento de cal sobre el rostro del cementerio,

nos dio por reír a los dos hasta que el jardín de huesos se esfumaba.

Amor, toda la farsa del mundo nos acogió,

tú, vestida de orangután y yo con un vestido celeste, 

qué rabia teníamos antes y después del amor, ¿recuerdas?

Éramos ciegos y carnívoros y casi infectados por la alegría

¿recuerdas? 

Cuánta arena blanca sumergida en la leche de nuestros pechos

oh, amor, yo nunca pedí tu nombre al cielo ni a la munición de la música, 

todo: perfección del accidente, el golpe sonámbulo de este dios, 

sí, amor, todas estas montañas mienten, 

la tierra no es, no será, no puede ser redonda,

como el mar que empieza antes de la cal y después de tu piel,

y no tiene el derecho a dejar la huella.

Porque el día de nuestra muerte yo forniqué 

con todos los fantasmas de tu cuerpo

amor, todo ahora

tiene un rostro, explosivo 

como un caballo que relincha dentro del sueño.

Fuimos perpetuos, nunca puros,

venidos y expulsados de la vida hasta tomar el jugo de la madera 

en todas las lágrimas de las viudas de Cristo.

Ni tú ni yo creíamos en esta resurrección

-tan fiel a la página en blanco-

donde hemos venido caminando,

hasta sabernos naturales como dos frutas

no cosechadas en el árbol de la agonía.

Tú ebria, yo ebrio, 

ellos más tristes por siempre sanos.

Amor, nos rompimos las calaveras sólo porque pudimos.

CARTA NO ENVIADA UN DOMINGO QUE FUE MIÉRCOLES (22 - 12- 2010)

No me he ido,

aún sigo colgado del techo esperando un silencio 
menos espectral que el hueco de tu voz,

algo, esta sobrevivencia luego de la muerte inmediata de los hilos del día,

no me fui,

sigo caminando mientras duermo acostado sobre los fierros

de una fábrica en ruinas para siempre,

sigo habitando todas estas sombras hasta el punto de verte con más luz,

como en una fotografía hinchada de colores, donde sonríes

y tienes ese vestido tan tuyo tan de flores tan azul pacífico

la chispa inocente que precedía a tu cuerpo,

veo el único ojo que me queda hacia las estrellas, soy un cuervo

insomne

a punto de gritar tu nombre, antes del agua, antes del océano,

el golpe de las olas en esta habitación, postal de la nada, otra vez,

vuelves con tus manos de humo, vuelves y entras

como un ventarrón de aves sin alma, hacia el metal frío,

todas las televisiones de los vecinos están prendidas,

y yo estoy ciego y amarrado hacia la noche,

de un mástil de mármol glacial apuntando a las estrellas, no hay aún huella

de tormenta,

es sólo la sospecha de tu nombre que no lo digo por no levantar

a los insectos del hastío, a los escarabajos dorados

que duermen en el excremento que hay debajo de todas las casas, tan largo

este camino cuando acostado voy yéndome por la calle mojada,

afuera es domingo y tú no te me exorcizas, tú sigues en el agua de todos

los sueños, y yo soy un alfil sin brazos

en la mitad de esta boca oscura que es la noche, soy un gato a punto

de ser disecado como un viejo niño con alas de ceniza guardadas

en tantos libros

que ahora sólo sirven de dinamita mojada, aún no es tiempo de que mueras,

aún no hay nadie al otro lado de estas puertas que suenan sin culpa,

sin entrañas donde decir que fue la vida y era perfecta,

donde decir,

este pan fue nuestro y todo el mundo era feliz, no,

aún no es tiempo, no habrá olvido en el lugar de la risa,

no habrá ni una plaza donde el mundo no se sacuda luego del sueño,

donde nos besamos como dos hombres, como dos mujeres, como dos únicos y perpetuos niños

en el pétalo de la luz del día, no,

arriba, las cocinas de los extranjeros comenzarán a bullir, nosotros reiremos tanto,

tanto, hasta saber que no era esto lo que el día nos trajo,

hasta ver la última noticia de la ola, esa carta fría y sin letras donde vivimos aún,

y para siempre,

sin dejar que al mundo le crezca la maleza, sin dejar

que todas las mascotas mueran a la altura de lo desaparecido.