RANCLACIÓN SOBRE LA TIERRA




La parte desenredada de nuestros sesos que eran ya uno solo,
todos nosotros llenos de días, y de luz entre las cortinas,
o de luz de noche -que es la mejor, la única- entre los sillones, 
entre los libros y la alfombra, 
entre música sólo honrosa por la nicotina. 
(las botellas siempre serán parte del paisaje,
aquí lo extraño es la otra indumentaria de las cosas)
La parte esa donde descansaba nuestra furia
porque nuestra furia era nuestra única alegría,
desenredados y juntos, pero tejidos entre sí
los sesos nuestros, con su prueba única
que eran las bocas hablando, inhalando el vaso, el beso,
las bocas que negaban todo resquicio de metal,
toda respiración que no esté colgada del pecho
como el hálito de un ciervo degollado.
Nosotros, tan de sesos en el filo de la llamarada:
ese color que es una palabra parecida a la felicidad,
parecida al infierno,
que es un grupo de sesos fundidos
contemplando el fin del mundo
o compartiendo la mesita de la sala
para seguir atando lo sesudo y lo ínfimo
con todo el instinto de sus fauces,
porque encontramos nuestro jardín allá donde empieza y termina toda mentira,
allá donde el lugar de las cosas no tiene nombre,
sino olor, sino aroma, sino rostro, rostro de nuestros sesos desenredados
pero tejidos entre sí,
como un cuadro bello y siniestro
donde aparecemos destruidos y felices
todos los hermanos de la jornada
sin el miedo.

Una huella
es una mecha abriéndose,
un paisaje interno,
como una niebla,
como un mar frío,
como un sonido de martillo
cayendo en la garganta.

Una huella
es una ceguera momentánea
un doble animal
lleno de nosotros
muriendo y reviviendo
en el aire
donde debió haber un pecho.

Santiago B.

BURBUJA Y BLITZKRIEG

El mundo está lleno de esos seres incompletos que andan en dos pies

y degradan el único misterio que les queda: el sexo.

D.H. Lawrence

Tener el peso de las alas cortadas

no es tener el peso del hueco del aire y su grito.

Tener el peso de las crías degolladas

no es saber de memoria

el infierno que no existe en la cabeza del espejo.

Tener la sangre flotando entre las flores de la guerra

no es saber del alcohol

ni saber de los colmillos

ni saber de los perros sin dueño

que se amarran a la noche

como barcos malditos y perdidos

hasta encontrar un simulacro del abrazo,

no.

Tener una esfinge de carroña

atada a los cristales del miedo

no es tener el derecho a llorar

como un simio solo

en las inundaciones de la religión,

no.

Tener todos los huesos listos

para aceptar el absurdo de lo hermoso,

no da luz verde para la flagelación

ni el olvido ni la sarna

que puede atraer la adicción de las páginas.

No tener,

no tener,

no tener nada

de lo establecido,

es saber que lo visto es una sombra de lo visto,

que la decapitación del tiempo, es cuestión de videntes,

es cuestión de salvajes y hermosos simios del esperpento,

-no la horda de enfermos de la razón-

como una daga manchada de tinta

simios, entrando en la tierna carne de las hojas.